Volver, pas celui d'Almodóvar...

Volver a casa o volver de casa, de los orígenes o a los orígenes, simplemente volver, volver como alguien que intentó ser feliz con los suyos, muchos o pocos, quizá menos que antes, o que intentó no verse rodeado, pero si posar la mano sobre un hombro familiar o amigo, sentir el calor de un beso que reconoces como casi el mismo cuando entonces dejando de ser niño, él te acompañaba al punto desde donde partías para la escuela, teñido de azules y con ilusiones futuras ; volver de casa, diciendo adios a esos viejos muebles que no pretenden envejecer mientras a su alrededor los pasos se achican, quizá, los pasos sean una historia pasada que se cuenta con ojos aún vivos desde otra silla diferente, metálica, con ejes, ruedas y brazos donde el reposo se hace obligado ; volver a casa para intentar oir el aleteo de los pájaros buscando sitio entre los árboles del patio mientras aclara el día, o pensar en los gorriones que entran alocados en la sala y no encuentran la salida a la calle ; volver de esos orígenes que unos quieren olvidar y otros se empeñan en mutilar, sin habernos pedido el permiso de deshacernos quiéramos o no, esos orígenes que se pierden cuando la voz comienza a olvidar el pasado y se convierte en un hilo de voz, que se partirá una noche tarde o una tarde antes que la noche se vista de miedos, volver, para qué volver, o no volver, y por qué no ?, si es nuestro ese taburete que sigue mojándose cada primavera, recostado a una pared que enseña sus ladrillos, asfixiada por el tiempo y las calamidades como nuestro es el tejado musgoso y desordenado por las orgías gatunas de noches alumbradas por una luna nueva o completamente estrelladas, desgajadas, en plena caída, alegres, ruidosas ; volver de la casa simplemente, como si sólo eso, fuera una conjura contra los poderes que pretenden impedir que vuelva para disfrutar del brillo negro de una semilla de mamey, volver a casa para recordar todas aquellas cosas buenas y malas que te harán volver, o nunca más, volver.